Quando scrivo

Poi rileggo più volte, in modi diversi. Non so perché l'ho scritto, ma tant'è.
Sono in mezzo a una partita di mikado, questo mi viene in mente. Devo uscire da qui perché non è per niente un posto confortevole. Ci sono tutti questi cazzo di legnetti appuntiti e ogni volta che mi muovo rischio di ferirmi. Non che io abbia paura, certo. Ma nemmeno ho molta scelta. Per uscire devo spostarli, uno ad uno. Ma bisogna fare attenzione, questo ho imparato. Perché se muovo quello sbagliato finisce che ne crollano altri, e poi mi voglio a ricominciare da capo. Allora mi siedo, con molta cautela. Scelgo uno di questi bastardi e me lo studio a fondo. Lo percorro, sfiorandolo con le dita. Mi soffermo nei punti in cui si interseca con gli altri. Cerco di capire, valuto i pro e i contro, rifletto. A volte prendo appunti. Mi sento più tranquilla, quando metto i pensieri nero su bianco. Così poi posso rileggerli, più volte. E vedere se hanno davvero un senso. O se magari ce l'hanno avuto solo in quel momento lì, per poi perderlo più avanti, senza un perché. Mi piacerebbe poter chiamare qualcuno. Qualcuno di cui mi fido, s'intende. E domandargli consiglio. Ma sarebbe inutile. Questi stupidi bastoncini visti da una prospettiva che non sia la mia, appaiono completamente diversi. Non importa, comunque. Perché è probabile che, seppur avessi un'altra opinione, non l'ascolterei.

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