Milano

È nuvole grigie. È deposito ATM. È semaforo rosso. Milano è il tabaccaio in piazzetta. È parco senza panchine. È rotaie del tram. Milano è 4x4. È strada disfatta. E piume insanguinate. Milano è lavori in corso. È aperto Domenica. È odore di muffa. Milano è happy hour dalle cinque alle otto. È suono di clacson. E chiacchiere da bar sulle ultime partite. Milano è una sirena. È l'autobus che non si ferma. E una signora che sorride al suo cane. Milano è scarafaggi per le strade di periferia. E' mendicanti ai semafori. E sulle scale della metropolitana. Con in braccio quei bambini. Che chissà che vita faranno. Milano è impronte di tacco sull'asfalto morbido. E' tappare buchi che si riapriranno presto. E' una promessa impossibile da mantenere. Milano è cartelloni strappati. E' un palazzo sempre più alto. E' l'ultima cena. Milano è stereotipi. E' camminare veloce. E spingere prima tu. Milano è fila davanti ai negozi. E' correre per arrivare primi. E' strada chiusa per lavori. Milano è la camicia ingiallita. Dell'anziano che alle sette e mezza va a prendere il pane. E cammina piano. Con lo sguardo fisso davanti a sé. Che si chiede quand'è stato. Che tutto è cambiato così. E lui è rimasto solo.


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